Aí você acorda no dia 2 de Janeiro, tarde...
Tudo desfocado, com gosto de cabo de guarda chuva na boca.
Não acha os óculos, não acha o crachá, não acha os documentos.
Procura por essas coisas em todo lugar e não acha...
Aquilo embaixo da cama é sua gravata favorita? Não, não é, é uma calcinha... Que não sabe como foi parar lá.
Malditos óculos que não tem um localizador, lentes nem pensar, os olhos não suportariam tamanha, tamanha, tamanha o que mesmo? Ô diacho, as palavras também estão perdidas por aí...
Tamanha judiação? Não, politicamente incorreto... Agressão, isso, agressão.
Falando em agressão, era no que pensava toda vez que um idiota ligava os equipamentos de som mais valiosos que os próprios carros... Ou nas motos barulhentas guiadas por retardados mentais - opa, novamente o politicamente incorreto. Aliás, não era em agressão que eu pensava, mas no que o Dexter faria.
Dexter sim, minha cidade está infestada de cabeças vazias necessitando serem separadas dos corpos para dar paz e sossego ao resto da população... Politicamente incorreto, again... A F0&@$$&&*&#¨$* o politicamente incorreto.
Epa epa epa, não é Segunda-feira, é Quinta... Amanhã é Sexta-feira, não tem rodízio...
Epa epa epa, não é Segunda-feira, é Quinta... Amanhã é Sexta-feira, não tem rodízio...
Cadê a #¨%¨$*%* do crachá para poder ir trabalhar?
